Il allait être cinq heures du matin
La barque de buée tendait sa chaîne à faire éclater les
vitres
Et dehors
Un ver luisant
Soulevait comme une feuille Paris
Ce n’était qu’un cri tremblant continu
Un cri parti de l’hospice de la Maternité tout proche
FINIS FONDEUR FOU
Mais tout ce qui passait de joie dans l’exhalaison de
cette douleur
Il me semble que j’étais tombé longtemps
J’avais encore la main crispée sur une poignée d’herbes
Et soudain ce froissement de fleurs et d’aiguilles de
glace
Ces sourcils verts ce balancier d’étoile filante
De quelles profondeurs pouvait bien remontrer la cloche
Hermétique
Dont rien la veille encore ne me faisait prévoir l’arrêt à
ce palier
La cloche aux parois de laquelle
Ondine
Tout en agitant pour t’élever la pédale du sagittaire en
fer de lance
Tu avais gravé les signes infaillibles
De mon enchantement
Au moyen d’un poignard dont le manche de corail
bifurque à l’infini
Pour que ton sang et le mien
N’en fassent qu’un
André Breton
